* * *
Мой город не Москва, увы, не Рим…
Но для меня, как жизнь, – неповторим!
Не потому, что здесь распят Христос
или пропил последнее Атос.
Не потому, что здесь меридиан
рассек, отсек от Библии – Коран…
И не было дорог здесь никогда,
сверкающих, как в Лувре зеркала!..
Короче, город скромен мой и прост,
как праздник в бедном доме…
Здесь я рос!
Увидел первый дождь и первый снег,
казалось мне, что вижу их во сне!..
Увидел Рождество и Первомай!
Арбу, машину, самолет, трамвай…
Здесь начиналось кровное родство
со всем, что позже в сердце расцвело
чинарой, что росла у нас в саду…
«Ни шаг один отсюда не сойду»,–
она шептала летом и зимой,
она всегда звала меня домой!..
И потому здесь каждый старый дом
не рухлядь для меня – червонный том!..
Здесь каждый переулок, поворот,
тупик – меня в тупик не заведет…
Всех горожан не знаю, как зовут,
но все они к себе меня зовут!
Я многих знал, и многих позабыл,
но все они – кусок моей судьбы!
Сквозь времена и годы, ночи, дни
наш город чем-то нас объединил…
Он стал родней в огнях, дымах, дымах войны,
и мы ему поэтому верны!
Короче, этот город – наш и мой!
Пусть будет он последний, угловой
В блистающем ряду больших других,
я не другим – ему слагаю стих!
Его нам – никаким не заменить,
и этим для меня он
знаменит!
По материалам книги "Город у синих гор" / сост. И. Бибоева, ред. И. Хайманова.– Владикавказ: Перо и кисть, 2004